He vivido con personas rotas
y sus fragmentos,
esparcidos por el suelo,
se retuercen buscando conexión.
No saben la cuenta de los días,
no conocen el aroma del tabaco,
no comprenden la noche,
ignoran lo que es esperar.
Sus cuerpos desenraizados
púrpureos
descompuestos
ígneos
contienen un gran agujero,
ése que está en la cabeza
y en el alma,
ése que es un precipicio,
que corroe
que tritura
que desvanece
las ganas de vivir.
He vivido con personas rotas
conformadas de márgenes
rellenas de aserrín húmedo,
volviéndolas estúpidamente pesadas.
Son las que cuelgan en mi pared:
incapaces del parpadeo
indicadas con el dedo
las ortopédicas
histéricas
nerviosamente paralizadas
las desmembradas
olvidadas,
las que te lastiman el cuerpo
te cortan el aliento
las que te mantienen en su mente
machacándote la vida
ensuciándote la solapa
con sus lágrimas pétreas,
las que,
con un grito insodable,
te clavan en la pared,
volviéndote estúpidamente grave.
Imagen: Frida Kahlo
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