Déjame explicártelo así.
Los martes es un cuerpo que se esparce.
Los domingos se contrae porque se queda en el sillón mirando televisión.
En año nuevo no come lentejas ni uvas ni ninguna de esas supersticiones.
Duerme poco porque cree que es perder el tiempo.
Lee y escribe mucho, casi con cada exhalación.
Fuma y bebe café a destajo.
Le gusta el chocolate en cualquier forma.
Le han dicho ‘indie’.
Estudia la inutilidad de lo inútil.
A veces piensa que el ánimo se le quedó en otra vida.
Tiene un perro que cayó a la tierra con la última nevazón.
Quiere el significado de la vida en un manual.
Cree que la Revolución Industrial y Francesa tienen la culpa.
Le gusta la cerveza con papas fritas y tabaco.
No sabe nadar. Le gusta caminar sin rumbo.
Los lunes tiene los oídos y los ojos abiertos sólo por dos horas.
No sabe dibujar narices.
Los sábados toma el Metro y se baja en cualquier estación a recorrer la ciudad.
Le gustan los cuerpos, lo matérico y lo informe.
Un día lunes mató a Dios y obtuvo un seis.
Le gusta escuchar música, cantar y bailar mientras cocina.
Quiere vivir solo. Le carga la carne mal cocida.
Come tonteras.
Le gustan las verduras y las frutas.
Le cargan las diagramaciones de las revistas tecnológicas y quinceañeras.
No lee el diario.
Ama el papel couché.
Le gustan las hojas en blanco porque sabe que son lugares posibles.
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